Mi ilusión

NOCTURNO EN LA CLEPSIDRA:
"Viendo volar a un pájaro, callarme"
J.L. Martin Descalzo


" Ahora que ya queda poco
por conocer y, entre broza,
lo que dí por aprendido
desde entonces hasta ahora,
rey de calmas y galernas,
Tiempo, que todo lo ahormas,
con fina viña del Sur
quisiera dorar mi copa,
compensando de ese modo
lo que en arena me roba,
y entregarme a sus celajes
en paz, salud y memoria
de aquellos que dieron cuenta,
santo y seña a mi persona.
Noches así me ampararon
y sol cual este que asoma
me sorprendieron en pláticas
de albo acero y dulce alondra,
aún puro verbo el primero
y adagio impúber la otra;
son que remató en charanga,
espada en crespa prosodia
y siempre escultor de ensueños
detenido en batihoja.
Tales noches me ampáraron
y aún sus estrellas me asombran.
Porque aquellos, mis maestros,
por quienes abro esta glosa,
me asisten clepsidra abajo,
grano a grano, gota a gota,
rizando perplejidades
y despicando ortodoxias,
animando monolitos,
fundiendo toro y paloma,
nutriendo esperanzas con
lo que el presente devora
y alas dándole al pasado,
homerizando la historia.
Aquellos y estos maestros:
los que vinieron por norma,
los que hogaño en yermo duermen
y la distancia convoca,
quiénes que hallé en los caminos,
quienes fueron cripta o bóveda,
quiénes en grandes hexámetros
o en frescas, sencillas coplas,
quien en lunas de elegía
o en solemne sol de oda,
los que tuve y los que tengo
charlando conmigo a solas.
Lástima de aquellas puertas
hoy ya fechadas y sordas,
torres tan altas y ciegas,
tan linda y ausente sombra
de aquellos bosques en flor,
tanta noche en tantas cosas...
Porque todos mís maestros
bien merecen este aroma
de oro andaluz que me ofrezco,
cuando ya se enciende y llora
en el poniente del ser
la alta plenitud redonda
y se apetece el descanso
de la vida en el idioma.
Punto y aparte en el alma
y en el cuerpo punto en boca."

A esta entrada, última por algún tiempo, la llamo "Mi ilusión",que es como al principio dije
que la voz escrita de mi padre llegue a los mas posibles que quisieren. Me gustaria editar un libro que se llamara *OBRAS COMPLETAS DE EDUARDO ALVAREZ HEYER* junto con un disco de los poemas musicados por JARCHA y por mi hijo, pero en esto no tengo ni idea de como funciona el tema. Espero vuestras ayudas. FELIZ VERANO 2008

En el ocaso de su vida

Algunos años antes de morir dejó de escribir, leia poco, sin embargo no estaba realmente enfermo. Era cansancio espiritual, dejadez en el alma, se acercaba humilde y lentamente, casi en silencio, al final de su existencia terrena.
Durante esta época, varios años, fué atendido junto con Elena, élla sí enferma, por su cuñada Loli, mi tia... casi una madre.
Con enorme paciencia, amor y esfuerzo permaneció junto a ellos hasta sus muertes.

Él le escribió así.

A LOLI

" Tú quedarás aquí. Y bien despierta.
Y jóven, aunque acabes centenaria.
Continuarás aquí, con tu diaria
y clara lucha: santa mano abierta.

Persistirás aquí. Festiva y cierta.
Plena, con tu paciencia solidaria.
Llevándole a la muerte la contraria.
Entre tu gente: santa y libre puerta.

De criatura en criatura, fruteciendo
ellas en tí y tú en ellas mutuamente,
sois la luz en persona amaneciendo.

Vira a Poniente al astro de la vida.
Media un silencio en malva y a tu frente
vuela docta Minerva estremecida."

Dios Pan

Este es un pequeño óleo suyo, siempre que le preguntaba de chico que quién era ese, me decia que el Dios Pan, y así le llamé siempre. Sus nietos también me lo preguntaban a mi y así va de boca en boca....



A SUS NIETOS

"El sol que brilla al alba
y el sol que quema;
si Gustavo es de oro,
Blanca es morena.

Nombre de rey él tiene
y élla de reina.:
si él es Gustavo Adolfo,
élla es Elena.

Si él ya cuenta tres años,
no es menos ella:
llegaron los dos juntos,
por Nochebuena.

Y hay un tercero:
que, como vino el último,
es el primero."


DESPUES

"Cuando pase la riada
y se sequen los caminos,
se me quedará el murmullo
con las riberas del rio.

Si no me voy con el agua.

Cuando se apague este incendio
y el cielo amanezca limpio,
me quedará este rescoldo
con que pienso y con que vivo.

Si no me quema este fuego.

Cuando se calme este viento
y vuelva el oro a los trigos,
se me quedará la brisa
de mi pueblo y mis amigos.

Si no me arrastra este viento."

Del libro "DOS ROMANCES Y OTRAS CANCIONES"

COPLA DE OTOÑO AL ALBA

"El niño comba el cristal
del agua yerta del río.
Un pítano, mudo de frio,
le llora en el barandal.
Y un águila cardinal
de plata, de azufre y lana,
busca loca la solana
al pie de muertos perales,
mientras los verdes maizales
se prenden en la mañana."



NATURALEZA DORMIDA

"La luz, mordida en la estria
de pané de la persiana,
dólares de sol desgrana
sobre la alfombra. En la umbria
del buró, nocturna y fria
de pulsos, empavesada
con una casi alisada
garzón de papel, coqueta,
miss Underwood, en la carpeta
alza su falda estrellada."


"Yo estoy entre mis amigos
como el pez en el agua,
como el buey en el yugo que, a fuerza de uncírselo tanto,
imagina que un arco de besos le arrulla las astas,
como un rayo de sol en invierno,
como un grito de paz en el alba...
¡como un trozo de tacto en el alma!

Paso yo entre mis amigos
como en la sal celeste de los mares
pasa la triste linfa de los rios.
Ellos levantan,
de salina, de azul y blancas naves,
la amargura de afluente de mi alma."


"Al viento de violetas nacido a la alborada
ha abierto la ventana la alegre desposada.
Tiene, porque es muchacha, la piel sobresaltada;
pero la paz del prado se mece en su mirada.

Lejos, remonta el pueblo su cresta de campana,
lucen al sol las crines del potro en la besana,
nieva el almendro y una fresca luz aldeana
le ha abierto como un ramo su seno a la mañana."


AMANECER

¡Qué prieta soledad ésta del llano!
Brisa y mieses al sol.
Tras de los álamos
la cal de los cortijos en la umbria...
Y mi frente, ensanchada como el mundo,
en una luminosa oquedad contemplativa."


Estos poemas deben ser de los mas antigüos por el escritos, pués pertenecen a un pequeño libro editado, como homenaje, por sus amigos.

DIVERSAS ACTIVIDADES

Buceando entre la infinidad de sus papeles, descubro una serie de aficiones o estudios, entre otros; Dibujos al carboncillo, tambièn uno al òleo, siempre conocido por mi como el Dios Pan, estudios del idioma francès, taquigrafia,etc.

Entre sus obras descubro; Cuentos, Ensayos, incluso pequeñas obras para teatro. En fin que en la investigaciòn voy conociendo aspectos de mi padre, por mì, totalmente desconocidos, descubro tambièn dos libros dedicados a el por Rafael Alberti, durante su exìlio

en Buenos Aires en los años 1953 y 1956 incluso con sus dibujos, una publicaciòn del "Oda al hombre" de mi padre publicada en Buenos Aires. Publicaciones en "Noches del Baratillo" o en la revista "La isla de los ratones" de Manuel Arce, etc. etc. Creo que aùn me queda mucho por descubrir y disfrutar.

"Campos de la tierra mìa.

Yo echàndoles mar y cielos,

y ellos campos todavìa.

Campos fijos de mi tierra.

En ellos siempre viviendo,

y siempre muriendo en ella.

La eternidad de estos suelos

es su lejos de la mar

y lo cerca de su cielo.

Parada muerte llanera:

quièn te pudiera vivir,

sintièndote cuando vuelas ¡ "

"Ahora vienen las fiestas

para la primavera.

Dichosa tù. muchacha,

que es tu ocasiòn primera.

Tendràs quinientos ojos

para tus nuevos senos,

de repente a la vida

redondamente plenos.

Los aires de naranjos

nupciales de tu calle,

abrazaràn el ritmo

naciente de tu talle.

Dichosa tù, muchacha,

frente a la primavera.

Flor a punto de fruto

en tu ocasiòn primera."

Por aquì se va a esos campos

que perdiste para siempre.

Embàrcate, amigo,

y duerme.

A aquellas torres, ya mudas

para siempre.

Embàrcate, amigo,

y duerme.

A aquellos oros y azules

sonrientes.

Embàrcate, amigo,

y duerme."

ELEGIA PARA UNA PUERTA.

He aquì una simple puerta,

desprendida una vez de un simple pino

por un simple jornal en un dìa simple

de un simple carpintero.

Puerta que se integrò en el simple marco

de una simple ventana de suburbio,

donde a veces el sol depositaba

un òbolo de luz.

Puerta frisando con su edad tercera,

harta ya de pestillos y persianas,

de encogerse y de hincharse y de chapuzas,

yunque de viento, sorda de improperios,

anònima y sumisa desde siempre.

Y que ahora yace, sola y colectiva,

tendida en el bordillo de la acera,

a manera de puente sobre el fango,

ofreciendo sus fibras carcomidas

a miles de silencios caminantes

en la sucia vìa pùblica.

Puerta ya liberada de sus goznes,

que eleva hacia los grises de la lluvia

su alma de cartabòn alucinada,

en la gloria final de su agonìa."

Las coplas

Boga boga marinero y pon

tu proa hacia el mar

que la altamar te espera

y tu no quieres faltar.



Si el mar es tu esperanza

y la mar es yodo y sal

yo te seguiré esperando

en esta orilla real.



Granitos de conchas rotas

por el sol y por la mar

son doradas playas de día

azabache y plata al final.



Alumbrada por la luna llena

y por esta noche pescar,

viro mi barca a la playa

donde tú me esperarás.





Ésto, como facilmente se notará, si es mio, es a lo mas que llego. Pero en sueños todo encaja y los ajustes perfectos, las palabras adecuadas, encuadrados son los versos y los cuentos y la prosa, todo ello es perfecto y hasta bello,todo encaja, todo encaja.

Pero al despertar y coger un lápiz, no tránscribo esos sueños, no me salen las palabras, se me derrumban los sueños. ¿Porqué no podré escribir durmiendo...?.



Todo esto viene a cuento de un poema de mi padre que sí se expresaba escribiendo.



Dice así.



"La copla que está en mi boca,

a punto de ser del viento,

qué lejos de aquella copla

que estaba en el pensamiento.



Copla que imaginé un dia

poder cantar de una vez,

tal como yo la sentia."



Hay una anécdota a tenor de este poema elegido por JARCHA para una de sus canciones,precisamente el estribillo de la canción del mismo nombre.

Mi madre, que era muy pulcra en ésto de la poesia de mi padre,cuando vió que habian añadido el verso *Tal como yo la soñé* para encajar la letra a la música,muy bién por cierto, se llevó un disgusto grandísimo y no comprendia que le modificaran un poema de su marido,tardaron en convencerla.Años mas tarde, cuando se apuntó a un coro como Contralto, creo que se daria cuenta que musicalmente, a veces, hay que encajar el texto con el compás.





"Alguien que me rie el llanto,

llorándome la alegria.



Que me amanece en la noche

anocheciéndome el día...



No sé quién, pero yo siento

que hay algo dentro de mí

que me hace lo blanco negro"







"Aquello de que te hablé,

era lo que no sabia

y aprendí no sé por qué"





"¿Lo que espero es lo que espero,

o es lo que pasó, que quiere

pasar otra vez, de nuevo?

Continuo con pequeñas poesias de su carpeta

Sigo intentando en muchos casos descifrar sus escritos, hasta con lupa, pués trabajo me cuesta el entenderlo pero poco a poco he de cumplir mi palabra de llevar hasta los vientos las sus canciones del alma.

"Una atención a la rosa
y un respeto para el árbol.
Justicia para los rios
y el aire que respiramos.

Monte abierto a la gacela
y cielo libre a los pájaros.
Vida segura al azor
y al felino fértil tálamo.

Salud para el mono amigo
y para el delfín hermano.
Desde la ameba a la estrella,
desde la jungla hasta el páramo."




"Pués,aunque se nos fué, lo vemos vivo,
humo ya la garganta y sigue hablando,
noche total la mente y cavilando
con suficiente causa o sin motivo.

Porque dejó su rastro tan activo
que sigue haciendo sombra y caminando;
y cuando en nuestro ayer quedo pensando,
se estremece su nombre si lo escribo...

Bendito entonces, pleno en este aliento
de tu cauta persona desvelada,
cundiendo en esta luz y este momento.

No nos quedó tu ausencia descolgada;
nuestras alas de ayer, y en este viento,
están vivas batiendo en la enramada."


"¿Quién puede entrar en materia
con este frio de Siberia?
¿Hay que esperar a la Feria?
¿Hay que ponerse muy seria?
¿Es que voló el presupuesto?
¿Cuando va a funcionar esto?

Pasa contigo, tio?
Mestoy meando de frio.

Anoche, cuando dormia
soñé - ¡que emoción!
que el instituto tenia
lista la calefacción."


Continuará ........